Стук твоих каблучков оглушил бы все тронные залы. Ежедневною сменой нарядов по жизни идёшь, Так идёшь, будто в ней уже раньше бывала… Ты плывёшь по волнам? Ты себя создаёшь? Слышал я поговорок дурацких немало – Мол, не Мастер я, но! Маргариту хочу! Маргариту… Тому говорить не пристало, Для кого есть единственный текст – «я молчу»! Я же помню, как прежде свободно летала Ты над саблями рек и Москвою ночной, где-то так… Что случилось? Наскучило всё? Ты устала? И спустилась на землю, забвенье черпАя в цветах?… Как порою хотелось узнать то, что скрыто, Что в душе у другого, – с тобой он иль где?! Маргарита, лишь слово, одно, Маргарита, Отражением лёгким струится в весенней воде… Ну и ладно! Мне образ придумать твой – просто раз плюнуть! Грубо, грубо, о, как это грубо звучит! Да ведь век наш такой – потреблять, а не думать, И душа, отвернувшись, печально молчит… Но весна заиграет на скрипке, а флейты подхватят, Дирижирующий – только вальсов король. Подойду к нему, тихо на ухо шепну: «Мэтр, а кстати, Не подскажешь ли к сердцу принцессы пароль?» «Да и с сердцем – чего? ЗанятО иль открыто?» «Ты о ком?!» – отшатнется сердито старик, «Маргарита… – отвечу ему – Маргарита! Как ты мог не понять?» – «Я не знаю таких!» Вот ведь как… что за странная данность… Я-то думал, всё просто, как взмах. Знаешь, это уж очень серьёзная странность, Раз не знают совсем о ТЕБЕ в этих прежних местах. Но ведь если прижмёт – обратишься хоть к богу, хоть к чёрту, Секретарши-бесовки (так не нанимают других) Мне ответят, мол, нету её среди мёртвых. Средь живых? Нет-нет-нет, не встречали таких! Врут же… Чёртовы бабы, конечно… Слышал я, как шептались про между собою: «Ах-ах!..» – «Ведь когда-то летала, свободно, легко и беспечно, А теперь она… менеджер… просто…в Цветах…»
— Юрий Фисенко, 2011
Размещалось на: Стихи.Про